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第232章 战争（第2页）

雨落在他身上，顺着衣服飞向天际，连一滴水渍都没留下。

“孤光偏照夜冥冥——”

第二句诗落下时，终于有人注意到了他。

但那种“注意”是癔症式的——没有疑问，没有警惕，甚至没有“为什么他会凭空出现在这里”的逻辑。

他们只是缓缓地、齐刷刷地转过脸来，几十上百双散焦的瞳孔里映着同一个白衣的身影，然后像被某种无形的丝线牵动着，同时端起了枪。

“开——火——！”

吼声参差不齐。有人喊到一半开始咯咯地笑，笑得弯下腰去，枪口却始终平举；有人把“开火”喊成了母亲的名字，喊得声泪俱下；还有人直接咬断了自己的舌尖，血沫顺着下巴滴在枪托上，含糊地出一个介于和之间的音节。

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但所有枪口都指向了同一个方向。

“干戈影里真如幻——”

第一颗子弹是在诗声的尾调里出膛的。

那颗子弹旋转着穿过雨幕，弹头沾着细密的水珠，像一只急于归巢的蜂。

它精准地没入少年的左胸，布料绽开一个微小的洞，血珠从伤口处沁出来——不是喷溅，是像墨滴入清水那样，一点一点地洇开，在白衣上晕成一朵缓慢绽放的红梅。

然后是第二颗，第三颗……第一百颗。

子弹从四面八方涌来，像是一群归巢的鸟，争先恐后地钻进那具单薄的身体。

他的身体被冲击力推着微微后仰，又被下一颗子弹拽向另一侧，白衣在弹雨中翻飞，像一只被风暴撕扯的纸鸢。

血珠从每一个伤口里被挤出来，悬停在半空中，与雨水混在一起，分不清哪一滴是雨，哪一滴是血。

远远看去，他像一朵正在盛放的花——花瓣是撕裂的白衣，花蕊是无数个迸溅的血点。

但他的表情没有变。

没有痛苦，没有愤怒，甚至没有一丝波澜。他只是微微垂着眼，睫毛上挂着一颗不知是雨还是血的泪珠，目光扫过那些端枪的、狂笑的、哭泣的、啃咬自己手指的士兵们。

那双眼睛里盛着的不是“悲悯”这个词所能概括的东西——更像一个人站在干涸的岸边，看着一整池正在泥里窒息的鱼，知道它们终将死去，却仍然愿意弯下腰去。

然后他缓缓抬起了双手。

那个动作慢得不像话。手指一根一根地张开，像是在拨开一层看不见的水，掌心相对，指尖之间还悬着几粒被打穿的血珠。

双手轻轻合击。

“啪。”

那一声轻响被无限拉长，像一根针，穿过了所有的枪声、雨声、笑声、哭喊声。

“劫火空花一霎明——”

最后一个字消散在雨里的瞬间，世界安静了。

不是逐渐安静，是像有人按下了暂停键。

端枪的手最先失去力量——枪管还冒着余温的烟，手指却一根一根地从扳机上松开，枪身缓缓下坠，在泥水里砸出一个小小的坑。

然后是身体，那些站着的、跪着的、趴在地上的，全都像被抽走了骨架，软塌塌地倒下去。

最后是意识——他们的瞳孔在放大之前还残留着最后一丝癫狂的笑意，然后那笑意就凝固在脸上，像一幅没画完的画。

没有血。没有爆裂的残肢。他们只是倒下去了，像一片被收割的麦子，安静地、整齐地，铺满了整个滩头。

雨还在下。

少年站在尸体的中央，白衣纤尘不染。那些曾经穿透他身体的子弹、那些洇开的血痕、那些翻飞的衣襟，全都消失了，仿佛刚才的一切只是几百个人共同做的一场梦。

他低头看了看自己的手掌，掌心干干净净，连一道红印都没有留下。

他轻轻叹了口气。

那口气在雨里凝成一团白雾，很快又重新散去。

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