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第61章（第1页）

他合上本子，把笔夹进去，转身往另一个方向走了。

世锦赛金牌

安安二十二岁那年，拿到了第一个世锦赛金牌。

那天的冰场在米兰，看台上坐满了人。安安滑完最后一组动作的时候，冰面上全是观众扔下来的花束和毛绒玩具。他站在冰场中央喘着气，胸口一起一伏，看着那些五颜六色的东西从看台上飞下来，落在冰面上，落在他的脚边。有一只是小熊玩偶，掉在他面前，他弯腰捡起来，看了一眼，放到了围挡边上。

分数出来的时候，全场欢呼。安安站在冰场中央，仰头看着大屏幕，屏幕上写着他的名字，后面跟着一个数字。不是银牌，不是铜牌，是金牌。他看了几秒，低下头，冰面上映出他自己的影子。他对着影子笑了一下，很小，然后转身滑向了出口。

颁奖的时候，国歌响起来，国旗升到最中间。安安站在最高的位置上，右手放在胸口。他没有哭，也没有笑，就是站着。看台上有人在喊他的名字，他听不清，声音混在一起，像海浪。他想起四岁的时候顾知行在本子上写的那行字——“周许安，4岁，想一直滑冰。要记得。”十八年了。他还在这条冰上。

顾知行坐在看台的角落里，穿着深色外套，没有戴眼镜——换了隐形。安安在台上的时候看不到他，但他知道他来了。每次比赛顾知行都会来，不是坐在媒体席，不是坐在家属区，就是买一张票，坐在普通观众中间，笔记本摊在膝盖上，不举牌子，不喊加油。安安滑完的时候，会往那个方向看一眼。他看不到顾知行，但他知道他在那里。

比赛结束后，安安回到酒店，洗完澡，躺在床上，盯着天花板。金牌放在床头柜上，被台灯照着，亮亮的。他拿起手机，看到家里群的消息。沈暮发了五个哭脸，周鹤鸣发了一个大拇指，周许朗发了一段语音，安安没点开，周许峥发了一个“嗯”。顾知行没有发消息，他从来不比赛当天发。

安安把手机放下，翻了个身，把枕头旁边的小熊拿过来。小熊已经没法看了——毛全秃了，肚子上缝了又开、开了又缝，棉花换了好几回，一只眼睛的纽扣掉了，安安用黑色的线缝了一个歪歪扭扭的圆代替。他把小熊抱在怀里，闻了闻，还是那股旧旧的味道。

“小熊，金牌。”他说。

小熊歪着头，独眼看着他。安安笑了一下，把它放在枕头左边，关了灯。

第二天，顾知行来了酒店。他站在大堂里，手里拎着一个袋子，穿着深灰色的大衣，围巾围到下巴。安安从电梯里出来，看到他，走过去。两个人对视了两秒。

“金牌呢？”顾知行问。

安安从口袋里掏出金牌，放在手心里。顾知行低头看了看，没有摸，只是看。

“等了很久。”顾知行说。

安安知道他说的不是金牌。

“嗯。”

两个人站了一会儿，安安说：“出去走走？”

外面下着小雨，米兰的街道窄窄的，石板路湿了反光。安安没打伞，顾知行也没打，两个人走在雨里，肩膀很快湿了。安安把金牌放回口袋，手插在口袋里，摸着金牌的棱角，一条一条的，像冰刀的刀刃。

“顾知行。”安安说。

“嗯。”

“你记了十八年了。”

顾知行没有回答。

安安停下来，转过身看着他。雨不大，细细的，落在顾知行的头发上、肩膀上、眼镜片上——今天他戴了眼镜，镜片上挂了几颗小雨珠，亮晶晶的。

“你那个笔记本，”安安说，“写满多少本了？”

顾知行想了想：“十一本。”

安安点了点头。他低下头，看着自己的鞋尖，鞋湿了，深色的水渍从鞋头蔓延到鞋面。他沉默了一会儿，忽然说了一句很小声的话。

“你有没有记过你自己？”

顾知行看着他，没有说话。

安安抬起头。雨滴在他的睫毛上，他眨了一下，雨珠滑下来，从脸颊上滚过，像一颗眼泪，但他没有哭。他看着顾知行的眼睛，眼镜片后面的那双眼睛，深的，静的，像冰面下的水。

“你每次来看我，来回几个小时，你记过吗？你试了七种饮料才找到我不讨厌的那种，你记过吗？你从五岁开始，记了我十八年，你有没有记过你自己？”

顾知行把眼镜取下来，用衣角擦掉上面的水珠，重新戴上。他看着安安，安安的脸被雨打湿了，头发贴在额头上，眼睛很亮，不是小时候那种浅色的、透明的亮，是深的、沉的、像冰面反光的那种亮。

“没有。”顾知行说。“那些不用记。我忘不掉。”

安安看着他。雨还在下，路上有人在跑，有人撑着伞，只有他们两个站着不动，像冰面上的两个点，不滑，也不走。

安安把手从口袋里抽出来，伸手拿掉顾知行的眼镜。顾知行没有动，安安把眼镜折好，放进了自己的口袋里。然后他把手放在顾知行的肩膀上，踮了一下脚——他比顾知行高一点，不用踮，但踮了。他把嘴唇贴在顾知行的嘴角上，一下，很短，凉凉的，雨水和体温混在一起的味道。

他退开，看着顾知行。顾知行的眼睛没有闭，从始至终都睁着，看着安安。

“你记一下这个。”安安说，声音不大，但很清楚。

顾知行没有说好，也没有说不好。他伸手从安安口袋里拿出自己的眼镜，戴上，然后从大衣口袋里掏出那个笔记本，翻开。他拿起笔，写了几行字。