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小孩的脸在磷火一样的光里显得很白，白得透明，几乎能看见皮肤下面没有血管、没有骨头，只有一片空荡荡的、什么都没有的空白。

“你爷爷去哪了？”沈弱又问了一遍。

小孩抬起头，那双又黑又亮的眼睛看着他，看了很久。

然后小孩说了一句让沈弱浑身发冷的话。

“爷爷被他们带走了。”

“谁？”

“镇上的人。”

“镇上的人把你爷爷带走了？带到哪去了？”

小孩摇摇头。“我不知道。但是爷爷走的那天晚上，我听见了声音。好多人的声音。他们在外面喊，喊爷爷出去。爷爷不让我开门，他把门关得死死的，把我塞进柜子里，跟我说——不管听见什么，都别出来。”

沈弱的手攥紧了。

“然后呢？”

“然后爷爷就出去了。我听见他们在说话，说了好久。然后就没声音了。我在柜子里等了好久，等到天亮，等到天黑，爷爷都没回来。”

“后来呢？”

“后来我饿了，就从柜子里爬出来。院子里没有人，堂屋里也没有人。爷爷的剑也不见了。我跑出去找爷爷，跑到巷子口，跑到镇子口，跑到河边，哪里都找不到。”

小孩的声音一直很平静，平静得不像是在说自己的事。像是在讲一个听来的故事，一个和自己无关的故事。

“后来我跑累了，就回院子里坐着等。等了好久，天黑了又亮了，亮了又黑了。我饿了，就去院子里挖草根吃。草根不好吃，苦的。但是没办法，没有别的东西吃了。”

沈弱的喉咙动了一下。

“后来有一天，我不饿了。一点也不饿了。肚子不叫了，嘴巴也不干了。我觉得轻飘飘的，像是可以飞起来。我低头看，看见自己还坐在墙根底下，闭着眼睛，一动不动。”

小孩笑了笑，笑容里有一样东西，沈弱看懂了——那是三岁小孩不该有的东西。

“原来我死了呀。那时候我才知道，原来人死了是这个样子的。”

沈弱站起来。

他站起来的时候，手指在发抖。不是那种冷的抖，是那种——他很多年没有过的——愤怒的抖。

但他没有表现出愤怒。他只是站起来，低头看着那个光着脚的小孩，看着小孩身上的红肚兜、头上的红绳、脚趾缝里的泥。

“你等着。”他说，“我去找桂花蜜。”

——

他没有去金桂林。

他去了镇子东边，金桂林的方向，但不是去摘桂花。他在巷子里走，步子不快不慢，每一步都踩得很实。腰间的剑穗随着步伐轻轻晃动，那颗灰扑扑的珠子在夜色里偶尔闪一下，又暗下去。

镇子里的灯都灭了。

不是熄灯睡觉的那种灭——是所有的灯同时灭的，像是有人在同一时刻吹灭了所有的蜡烛。

沈弱停下脚步。

他站在巷子中间，前后都是黑的，左右也是黑的。风从四面八方吹过来，不是那股“什么都没有”的味道了——这次有味道了。铁锈的味道，腐木的味道，湿土的味道，还有……

血的味道。

很淡的血腥味，从地底下渗出来的，像是这片土地本身在流血。

沈弱闭上眼睛。

再睁开的时候，他的眼睛变了。瞳孔缩成针尖大小，眼白的部分变成了一种不太正常的灰蓝色，像是结了霜的玻璃。

他看见了。

巷子两边的墙壁上，密密麻麻地贴满了人。

不是活人。是那种半透明的、贴在墙壁上的轮廓，像是被人用力按进墙里的影子。有大人，有小孩，有老人。他们的姿势各不相同——有的蹲着，有的站着，有的蜷缩成一团。但他们的表情是一样的。

恐惧。

纯粹的、没有杂质的恐惧。嘴巴张着，眼睛瞪得圆圆的，像是在尖叫，但什么声音都没有。

沈弱沿着巷子往前走。每走一步，墙壁上就多出几个轮廓。不是多出来——是他看得更清楚了。整个镇子，每一面墙，每一块砖，每一个缝隙里，都塞满了这种轮廓。

像是这个镇子的墙壁里，砌的不是砖头，是人。

他走到镇子中央的一块空地上。白天这里什么都没有，就是一块普通的泥地。但现在他看见了——泥地的表面浮着一层黑气，像是地底下有什么东西在腐烂，腐烂的气体从泥土的缝隙里渗出来，凝成一层薄薄的雾。

黑气在动。不是被风吹动的，是在自己动，像是有生命的东西，在地面上缓慢地爬行，往四面八方扩散。

沈弱蹲下来，把手掌按在地面上。

掌心里的疤烫了一下，又烫了一下。不是一下，是很多下——像是有什么东西在地底下拼命地撞，一下一下地撞着他掌心的那道疤。

他听见了声音。

很远的、很模糊的声音，从地底下传上来的。不是一个人的声音，是很多人的声音，混在一起，分不清谁是谁。声音的内容他也听不清，像是隔着一层很厚很厚的水。