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第850章 温床十一（第2页）

按照和声学，应该是一个三度或五度。按照旋律进行，应该是一个平稳的级进或跳进。按照温止教你的所有规则，有无数“正确”的选择。

但你不想选正确的。

你想选……你想选的。

可是“你想选的”，是什么？

你闭上眼睛，试图倾听内心的声音。但所有的声音都带着哥哥们的印记：温执的沉稳，温序的理性，温止的感性。他们用十八年时间，为你建造了一个完美的回音室，你说的每一句话，想的每一个念头，都会反射回来，被他们的声音重新诠释、确认、强化。

真正的、只属于你的声音，还存在吗？

如果存在，它是什么样子的？

你睁开眼睛，看着纸上的那个音符。它孤独地站在那里，等待着一个永远不会到来的同伴。

你放下铅笔。

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转而打开了素描本。

翻到空白页。这次你没有画门，没有画线，没有画任何具象的东西。你只是用铅笔，在纸的中央，涂了一团阴影。

不规则的，边缘模糊的，深浅不一的阴影。

它什么都不是。它只是存在。

你涂得很用力，笔尖几乎要戳破纸面。铅粉在纸上堆积，形成粗糙的纹理。你的手指染黑了，指甲缝里塞满了石墨碎屑。

当你停下时，那团阴影占据了半张纸。黑暗，混乱，没有形状，没有意义。

你看着它。

然后你拿起橡皮，开始擦。

不是全部擦掉。是选择性地擦。擦出一些光亮的区域，一些渐变的过渡，一些偶然的留白。

渐渐地，那团混沌开始有了某种形式——不是具象的形式，而是一种抽象的、介于有序和无序之间的状态。

像暴风雨前的云层。像深夜水面的倒影。像记忆深处无法言说的情绪。

当你终于放下橡皮时，整张纸已经变成了一幅抽象画。没有名字，没有解释，只有黑、白、灰的交织和对抗。

你看着它，感到一阵奇异的平静。

这不是音乐。这不是哥哥们教过你的任何东西。这是无法被量化、被分析、被归类的存在。

它是你的。完全地，彻底地。

你把画从素描本上撕下来，小心地对折，放进木盒最底层，盖在五线谱纸下面。

然后你洗净手，下楼。

午餐时间。温执做了你喜欢的海鲜意面，番茄酱汁熬得浓郁，虾仁鲜嫩弹牙。

“创作顺利吗？”温止问，眼睛亮晶晶地看着你。

“还在构思。”你说。

“不急。”温序接话，“创造性工作需要酝酿。数据显示，平均一三分钟乐曲的创作周期是两周到三个月不等。”

温执给你添了些沙拉：“需要什么参考资料吗？音乐史，作曲理论，或者不同风格的作品集？”

你摇摇头：“我想自己尝试。”

“好。”温执微笑，“那就自己尝试。”

午餐后，你没有回房间。你说想去花房待一会儿。

花房里，白色花朵在午后的阳光里静默绽放。你走过那些你亲手绕上毛线的花盆——毛线还在，只是有些松了，有些被植物新长的枝叶顶得微微变形。

你走到钢琴边。琴盖开着，乐谱架上放着温止今天准备教你的那练习曲。

你坐下，手指悬在琴键上。

然后你开始弹。

不是那练习曲。不是温止写的曲子。不是任何你学过的曲子。

你闭上眼睛，让手指自由落下。

一个音符。停顿。另一个音符。不相关的，不和谐的，随机的音符。

它们散落在琴键各处，像雨点打在玻璃上，没有旋律，没有节奏，只有……声音本身。

你继续弹。更用力些，更混乱些，更不按规则。

不和谐和弦堆叠，刺耳的音响在花房里回荡，撞击玻璃墙壁，反弹回来，形成混乱的回声。

你弹得手指疼，弹得心跳加，弹得额头渗出细汗。