“他不急,也不闹。他只是活着,扫地,受伤,再站起来。一次又一次。”
“这种人,不会永远藏在泥里。”
“我等着那一日。”
说完,他抬步离开。
靴底碾过碎石,声响渐远。
院内,江无尘仍闭着眼。
他听见了所有话。
没有动容,没有睁眼,甚至连呼吸节奏都没变。
但他右手拇指,轻轻摩挲过左掌虎口的老茧——那是常年握扫帚磨出的痕迹。
窗外风起,吹动石凳上的扫帚。
其中一把,竹柄刻着两个小字:敬赠。
阳光移到床尾,照到墙角那把破扫帚。
竹裂,绳断,帚毛飞散。
它静静地躺在那里,和新的一起,排成一行。
江无尘睁开眼。
目光只停留了一瞬。
随即合上。
重新调息。
身体的疲惫在缓慢退去,像是潮水回落,露出坚实的岸。
他知道外面生了什么。
也知道柳风来过,说过什么。
但他不在乎。
他在等自己的状态彻底归零。
等心跳平复,等肌肉松弛,等神经不再紧绷。
这才是他唯一在意的事。
战斗随时会再来。
他必须准备好。
下一波,可能是十个人,也可能是化神强者。
他不知道。
他只知道,只要睡一觉,第二天就能再战。
这就是他的路。
不靠名声,不靠支持,不靠任何人的认可。
他靠自己。
靠一次次倒下,又一次次站起来。
靠那把破扫帚,和这具永远不会真正倒下的身体。
屋外,最后一名送饭的弟子悄悄放下食盒,退后三步,鞠了一躬,转身离开。
整个杂役院,重归寂静。
风穿过院门,卷起一片枯叶。
扫帚在石凳上微微晃动。
江无尘坐在床沿,肩头映着夕阳余晖。
他没有动。
也没有说话。
但他的眼神,比任何时候都清醒。
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