像告诉一个老对手:我来了。
他捏碎符片,任其化为飞灰。
然后伸手,将墙上的扫帚取下,放在膝头。
这把是新换的,竹柄未磨,毛须整齐。他一根根抚过,像是在检查兵器的锋刃。
外面风更大了。
墙角的油灯忽然晃了一下,灯芯爆出一朵小火花。
他闭上眼。
呼吸缓慢而均匀。
身体里有种久违的感觉在流动——不是灵气复苏,也不是经脉扩张,而是一种更深的、源自骨血的躁动。每一次战斗之后,这种感觉都会强一分。七年了,他被打压、被陷害、被当作废物踩在脚下,可他也在这一次次重创中,变得比从前更硬、更沉、更能扛。
他知道明天太阳升起时,自己还是会完好如初。
但他不再只想活着。
他想扫干净一些东西。
比如那些藏在暗处的手,比如那些以为他永远翻不了身的人。
他嘴角微微扬起,声音低得几乎听不见:
“正好……试试最近扫得干不干净。”
屋外,风穿过杂役院的窄巷,卷起几片枯叶,打在墙上,又落下。
没有人知道这间最不起眼的屋子里,坐着一个正等着敌人上门的人。
他不逃。
也不躲。
他只是坐着,扫帚横在腿上,手搭在柄端,像一座尚未启动的机括。
远处山巅,一座孤崖之上,石台矗立。
黑影负手而立,面前悬浮一块水晶,画面正定格在江无尘低头整理扫帚的瞬间。
“竟真能破局……”黑影开口,声音沙哑如砂石摩擦,“一个扫地的,扳倒内门席,揭通敌之罪,手段干净利落,毫无破绽。”
他缓缓转身,面向石壁。
壁上绘着一幅古图:八条巨龙缠绕山脉,锁住一道深渊,中央阵眼断裂,碑文残缺。图下写着四个小字——锁龙遗脉。
“慕容清的阵法,百年无人能续。”黑影伸手,指尖划过断裂处,“可他偏偏会修。”
他收回手,袖袍一抖。
一道血光自掌心射出,直冲天际,在夜空中炸开一朵猩红火花,随即消散。
“传令下去。”他说,“影杀使,即刻出。”
话音落,石台四周八盏幽灯同时亮起,映出他半张脸——眉心一道竖疤,从际贯穿至鼻梁,像是被什么利器劈开又强行愈合。
他再看一眼水晶中的身影,轻声道:
“此子若活到明日,必成大患。”
水晶熄灭。
风卷残烟,石台重归死寂。
屋内,江无尘依旧闭目静坐。
扫帚在膝,手未离柄。
灯已灭,屋全黑。
唯有窗外风声不止,像是某种脚步,正在逼近。
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