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第969章 唐人街的地下武装（第1页）

药香浓得苦，混着陈年花雕的酸气，在黑暗里沉甸甸地浮着。

沈涛没开灯。

他反手扣死木门，背脊抵住门板，耳朵先于呼吸静了半秒——雨声、远处警笛残响、巷口轮胎碾过积水的嘶音……全在。

但没有脚步声追来。

阿生没跟进来，说明外围还没清干净，也说明对方还没合围。

他松开关赫胳膊，却没撤力，指尖仍压在他肘关节内侧动脉上，一触即知搏动频率：稳，快，不乱。

不是逃命的人该有的心跳。

“七爷。”沈涛开口，声音压得低，像砂纸磨过青砖。

里屋没应。

只有药碾碾过瓷臼的“沙…沙…”声，慢，匀，带着几十年手劲养成的节奏。

沈涛抬手，用指节三长两短，叩了四下门框——不是敲门，是叩梁柱。

第三下偏左三分，叩在一根老杉木的结疤上。

“洪兴未断，刀未出鞘。”他说。

话音落，碾药声停了。

一声极轻的“咔哒”，来自墙角青砖下方。

接着是机械滑动的闷响，像锈蚀的蛇缓缓蜕皮。

左侧药柜无声向内缩进三寸，露出后面一道仅容一人通过的暗门，斜向下，石阶泛着潮气。

沈涛推关赫先进去。

阿生随后闪入，反手将暗门推回原位。

药柜归位，严丝合缝，连灰尘落点都没变。

地下比预想的干。

空气微凉，带着硝石与桐油的味道。

石阶尽头是一间十平米的密室，四壁嵌着铁架，横七竖八挂着长短枪械、弹匣、消音器、夜视仪，还有几把开了刃的苗刀和雁翎刀，刀鞘蒙尘，但刃口在应急灯下泛着哑青光。

七爷站在铁架前，没回头。

他穿一件洗得白的靛蓝唐装，后颈皱纹深如刀刻。

听见脚步声，他只抬手，从最上层取下一柄黄铜药锄，锄尖朝下，轻轻顿了三下地面。

“锄头落地，三声不响——人是自己人。”他嗓音沙哑，像两片粗陶相刮，“可锄头若响了第四声……”他没说完，只将药锄倒转，把锄柄末端那枚铜铸的八卦纹，朝向沈涛。

沈涛没接，只伸手，在八卦纹中央凹陷处，拇指用力一按。

“咔。”

一声轻响，铁架右侧一块砖松动，弹出半截——里面嵌着一台改装过的军用无线电接收器，屏幕幽绿，正跳着杂波。

他扯过耳机戴上，手指在旋钮上快拨动。

阿生立刻递来一支铅笔和一张泛黄的唐人街街区手绘图。

沈涛边调频边画：三点钟方向，一个窄带信号在ghz频段反复扫描，间隔秒；九点钟方向，另一个宽频信号扫过hz，带轻微跳频；正上方，第三组信号藏在f广播频段夹缝里，伪装成背景噪声，但载波偏移量异常稳定。

三角定位。精度已压到五米内。

他摘下耳机，铅笔尖点在图上医馆位置：“他们知道我们在这儿。不是猜，是锁定了。”

关赫靠在墙边，忽然笑了一声：“你当年教我听频谱，说‘耳朵比眼睛更怕谎’。现在你听出来了——他们要活的，不是死的。”

沈涛没理他，转身从铁架底层拎出一只铝箱，打开。

里面是几卷医用胶带、一叠脱脂棉球、七八个半升装青花瓷酒瓶——瓶身印着“百年陈酿跌打酒”，酒液呈琥珀色，浓稠如蜜。

阿生已经蹲下，拧开一瓶，凑近鼻端闻了闻，又用指甲刮下一点酒液，在打火机上燎了一下。

火焰腾地蹿起半尺高，蓝中带黄，烧得极烈。

“酒精度六十八。”阿生说。

沈涛点头，开始往棉球里灌酒。

动作快而准，每团棉球吸饱酒液，不滴不漏。

他一边做，一边抬眼扫过关赫——那人正盯着自己左手腕内侧一道旧疤，眼神空，又沉。