白氏看着他。
他低着头,攥着那只旧荷包。
手指关节泛白。
“想说什么?”白氏问。
顾廷煜抬起头。
他看着白氏。
看了很久。
“夫人,”他开口,“我母亲,到底是怎么死的?”
白氏没有立刻答。
她只是看着他。
看着这个八岁的孩子。
瘦瘦小小的,穿着一身半旧的棉袍,脸冻得通红。手里攥着那只褪了色的荷包,攥得指节白。
“我不知道。”她说。
顾廷煜看着她。
“夫人真的不知道吗?”
白氏没有答。
顾廷煜低下头。
他看着手里的荷包。
那枝梅花,已经看不清了。
他忽然说:“姨母骗我。”
白氏没有说话。
“她让我跪在假山后头,让我说那句话。”他的声音细细的,“她说,夫人听见了,就会心疼我。”
白氏看着他。
“你说了?”
顾廷煜点头。
“说了。”
白氏没有责怪他。
她只是看着他。
看着他低垂的脑袋,看着他攥紧荷包的手,看着他瘦小的肩膀微微抖。
“往后,”她说,“她让你做什么,你先来告诉我。”
顾廷煜抬头。
“夫人……”
“去吧。”白氏说,“回去歇着。”
顾廷煜站起来。
他走到门口,忽然回头。
“夫人,”他轻声说,“我想……我想叫你一声母亲。”
白氏看着他。
只是静静看着他,并没有回答,她重生一朝也并不是以德报怨的活圣母。
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