他依旧穿着那件月白长衫,依旧面容清朗,三缕长须在午后的微风里轻轻飘动。他的剑已经归鞘,放在膝边,手轻轻搭在剑柄上。
他不看任何人。
就那么坐着,像一尊雕塑。
可谁都知道,只要那扇门一开,这尊雕塑就会变成一柄出鞘的剑。
沈达站在他身侧,依旧抱剑而立。他的目光,时不时扫过巷子深处,扫过那扇门,扫过门前那些浑身是血的人。
他在等。
等那扇门再开。
等那个人再出来。
那个跟着李重光来的老者,终于退了回来。
他踉跄着走进巷子,每一步都像用尽了全身的力气。他的铁杖在地上戳出一个个深深的印痕,他的脸色蜡黄,白须白都被鲜血染红了大半。
他走到门前,黑阎王站起来扶他。
老者摆摆手,自己靠着墙坐下。
他闭上眼睛,胸膛剧烈起伏。他身上的剑伤至少有七八处,虽不致命,但血流得太多。他的脸色,是失血过多的那种蜡黄。
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李重光也退了回来。
他的肩膀被刺穿了,血已经止住,但整条左臂都动不了。他用右手扶着墙,一步一步挪到门前,靠着门框坐下。
他没有说话,只是朝黑阎王点了点头。
黑阎王也点了点头。
一切尽在不言中。
半个时辰。
像半个世纪那么长。
终于,那扇黑漆的门,开了。
门轴转动的声音,在这寂静的巷子里格外清晰。
所有人,同时抬头。
巷口那些清廷高手,齐刷刷站起来。那些夜蝠卫,握紧了手中的铁锥。那儒生,睁开了眼。沈达,按住了剑柄。
门前那些革命者,也纷纷站起。
他们握紧手中的兵器,挡在门前。
门,完全打开了。
那个穿灰色学生服的人,从门里走出来。
他还是那个样子,中等身材,戴着礼帽,帽檐压得很低。他走得很稳,一步一步,不紧不慢,仿佛不知道门外正有无数双眼睛在盯着他。
他身后,跟着那个稍矮的随从。
再后面,是几个穿西装的中国人和一个洋人,那洋人穿着笔挺的制服,戴着金边眼镜,应该是法国领事馆的人。他站在门口,没有出来,只是朝那人点了点头。
那人也点了点头。
然后,他走下台阶。
孙先生!
黑阎王迎上去。
那人抬起头,帽檐下的面容终于露出来。
清瘦,四十出头,眉目清朗。那双眼睛,沉静如水,看不出任何波澜。他看了看黑阎王,看了看那些浑身是血的革命者,轻轻点了点头。
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