两百六十七个名字,后面还有空白。
林锋拿起笔,在空白处写下:
“刘玉柱。辽宁辽中人。侦察营二连三班班长。年o月日牺牲于黑山o高地。追记一等功。葬于黑山烈士陵园第六区十九排二号。”
他把笔放下。
名录翻到扉页,周大海在那里写了一句话:
“以此铭记那些没能等到胜利的人。”
林锋看着那行字。
很久之后,他在下面添了一行:
“也以此告诉后来的人,他们等到的胜利,是从哪里来的。”
他把名录合上,放进抽屉里。
窗外,食堂开饭的哨声响了。
年月日,傍晚六时三十分
特种作战纵队的四千多名官兵陆续走进食堂。
炊事班今晚炖了白菜粉条,加了猪油渣,香味飘满整个院子。黑狗在灶台边急得团团转,被炊事员用笤帚轻轻赶开,又不死心地凑上去。
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周大海端着搪瓷碗坐在角落里,右手使筷子已经熟练多了。他把碗里的猪油渣拨出一半,放进旁边空着的碗里,推了推,又收回来。
李文斌站在灶台边排队,肩上还扛着那支莫辛-纳甘。炊事员给他多打了一勺菜,他点点头,没有说话。
陈启明坐在长条桌边,面前摊着一本翻旧了的《战役侦察纲要》。他边吃边看,筷子上夹的白菜掉进书缝里,手忙脚乱地往外扒拉。
小赵坐在门口,面前摆着那叠写满字的信纸。他还在写,笔尖划破了两页,又换新纸从头写起。
老周蹲在台阶上,手里捧着一碗凉透的茶。他看着院子里跑来跑去的黑狗,看着屋檐下滴落的水珠,看着天边最后一抹晚霞被夜色吞没。
林锋没有去食堂。
他站在纵队部门口,望着院子里那些来来往往的身影。
沈寒梅从卫生队那边走来,手里拎着一只搪瓷缸。
她走到他面前,把搪瓷缸递过来。
“白菜炖粉条,热过的。”
林锋接过缸子。
“你吃了吗?”
“吃了。”沈寒梅说,“和小赵一起吃的。”
林锋点点头。
沈寒梅没有立刻走。她站在他旁边,望着院子里渐渐暗下去的灯火。
“名录写完了?”她问。
“没有。”林锋说,“还剩很多空白。”
沈寒梅没有说话。
很久之后,她轻声说:“会写完的。”
林锋看着她。
她转过头,也看着他。
“但不是现在。”她说,“是等我们打完所有仗,回到后方,坐在安稳的屋子里,点一盏不担心被风吹灭的灯,慢慢写。”
林锋没有说话。
他把搪瓷缸端起来,喝了一口。
白菜已经凉了,粉条坨在一起。但汤还是热的。
年月日,夜十时
林锋回到桌前。
名录还摊开在那里,扉页上那两行字被煤油灯映成温暖的橘黄色。
他拿起笔,在空白处又写下一个名字。
然后他放下笔,把名录合上,放进抽屉最底层。
窗外,夜风停了。
远处,火车的汽笛声穿越旷野,一声比一声更远。
那是向南的路。
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