桌子是从老乡家借的,高高低低,大大小小,拼在一起。桌子上摆着菜,白菜炖粉条,红烧肉,炸丸子,馒头,米饭。
九十七个人围着桌子坐,挤得满满的。
林锋坐在中间那张桌子旁边,左边是周大海,右边是沈寒梅。
黑狗蹲在他脚边,等着吃肉。
周大海端起一碗酒,站起来。
“同志们!”他喊。
所有人都看着他。
周大海端着那碗酒,手有点抖。
“今天,”他说,“咱们走到天安门了。”
没有人说话。
周大海顿了顿。
“李石头没来。”他说。“顾小莺没来。胡老疙瘩没来。马德胜没来。三百多个人,都没来。”
他看着那些熟悉的脸。
“但他们看着呢。”他说。“他们看着咱们走到天安门。”
他把碗举起来。
“这碗酒,敬他们!”
所有人都站起来,端起碗。
林锋也站起来,端起碗。
他把碗举过头顶,洒在地上。
酒渗进土里,看不见了。
九十七个人,都洒了。
然后他们坐下,开始吃饭。
年月日,傍晚十七时,北平城内,那间小院里
天快黑了。
林锋站在院子里,望着西边的天空。
太阳正在落山,把天边的云染成金红色。
沈寒梅走到他旁边,站在他身边。
“林锋。”她轻轻叫了一声。
林锋转过头。
沈寒梅看着他,看了很久。
“咱们走到天安门了。”她说。
林锋点点头。
他看着西边的天空,看着那些正在消逝的晚霞。
“嗯。”他说。“走到了。”
年月日,夜二十一时,北平城内,那间小院里
林锋坐在炕沿上,把那本名录翻开。
他借着煤油灯的光,一页一页看过去。
王大锤。李石头。孙富贵。赵小栓。王猛。李根壮。陈三水。顾小莺。胡老疙瘩。吴国栋。马德胜。刘玉柱。
三百零三个新名字。
他看着那些名字,一个一个。
他翻到最后一页,在空白处写下今天的日期:
“年月日,入城式。从天安门前走过。替你们看的。”
写完,他把名录合上,贴着胸口放好。
窗外,夜风吹过。
年月日,北平。
入城了。
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