笔趣阁

第720章 刃光（第1页）

春卷彻底凉透了，油脂凝在酥皮上，显出几分腻人的苍白。沈青崖却恍若未觉，指尖捻着书页，目光定在某一处墨字上，半晌未曾移动。

不是书有多好看。

是方才庭院里那幅鹅毛笔画，和作画人低头时轻颤的睫毛、耳际未褪的薄红，总在不经意间撞进脑海。连同更早之前，他跪在暴雨中破碎的眼神，挡在刀锋前绷紧的脊背，献上所有筹码时孤注一掷的平静……无数个属于“谢云归”的瞬间，走马灯似的，在这午后寂静的暖阁里轮番上演。

她忽然有些烦躁。

不是厌烦，而是一种更陌生的、仿佛冰层下暗流涌动的躁意。像有什么东西，企图冲破那层她早已习惯的、名为“理智”与“空茫”的坚硬外壳。

她一直以为自己将他看得很透。一个心思深沉、善于伪装的谋士，一个背负血仇、行事狠绝的复仇者，一个对她怀有病态执念的危险倾慕者。她欣赏他的智谋与锋锐，如同欣赏一把绝世好剑；她默许他的靠近与付出，如同容许一件趁手兵器留在身侧；她甚至能从他那些偶尔泄露的脆弱与笨拙中，感到一丝微弱的、近乎观看有趣玩物的“雀跃”。

这一切都在她掌控的范畴内，清晰，安全，符合她对这世间人事一贯的疏离态度。

可不知从何时起，这份“清晰”开始变得模糊。

那把“剑”不再仅仅是冰冷的器物。它有了温度——是暴雨夜拥抱时滚烫的颤抖，是鹅毛笔尖划过纸面时专注的微光，是提及母亲时眼中倏然柔软的水色。它也有了棱角分明的、独属于“谢云归”的轮廓——不是伪装出来的温润如玉，也不是彻底曝露的偏执疯狂，而是介于两者之间，那些猝不及防流露的、真实到令人心悸的瞬间。

比如他明明精于算计，却会因她一句允诺告假而眼中骤亮，像个得了糖的孩子。

比如他手段狠辣，扫清障碍时毫不留情，却会为她一句“路上小心”而郑重颔，仿佛那是什么不得了的叮嘱。

比如他心思九曲玲珑，能看透朝堂迷雾，却会因为被她撞破用鹅毛笔的“旧习”而耳根通红，手足无措。

比如他明明偏执到可以焚毁自身，却在触及她手背时如受惊般弹开，泄露出一丝与那强悍表象全然不符的、近乎纯稚的慌乱。

这些瞬间，矛盾，分裂，却奇异地……拼凑出了一个让她无法再用单纯“欣赏工具”或“危险变量”去定义的“谢云归”。

她开始意识到，自己那些所谓的“清醒”与“掌控”，或许本身，就是对他另一种形式的“伤害”。

她用冷静到近乎残酷的“清醒”，一刀刀剖开他精心构建的温润伪装，逼他露出内里的算计与疯狂。她享受这种“看透”带来的智力优越感，却未曾细想，那每一次“看透”，是否也在刺痛他试图维持的最后一点体面与安全距离？

她用置身事外的“真实”，默然旁观他所有炽热的付出与痛苦的挣扎。她将他的偏执爱意视为“麻烦”或“可利用的资源”，将他那些小心翼翼的靠近解读为“算计”或“试探”。她用自己那套冰冷的逻辑去解构他的一切，却从未真正尝试去理解，那看似扭曲的情感下，或许藏着一颗同样渴望被真实看见、被全然接纳的、伤痕累累的灵魂。

她用不容置疑的“掌控”，将他纳入“刀”与“棋子”的范畴，给予他方向，也划定界限。她以为这是“安全”与“效率”，却或许无形中放大了他内心深处对于“失控”的恐惧，以及那份因过往创伤而深植的、对于“被掌控”的隐秘反抗欲——这或许能解释，他为何时而极度顺从，时而又会流露出那种孤注一掷的、近乎挑衅的疯狂。

她的“刃光”，在照亮他、使用他的同时，是否也在持续地、无声地切割着他？

这个认知，让沈青崖心头那阵陌生的躁意更甚。

她从未想过要“伤害”他。至少，不是这种意义上的伤害。她只是……习惯了那样与人相处。保持距离，理性分析，掌控局面。这是她的生存之道，也是她保护自己那片荒芜内心不被侵扰的方式。

可谢云归不一样。

他像一团不顾一切撞进她冰冷世界的野火。明知会被她的“刃光”灼伤，甚至可能熄灭，却依旧固执地燃烧着，企图用那点微弱却顽强的光热，去温暖她这片冻土。

更让她感到无措的是……她现自己，似乎并不讨厌这团“野火”。

甚至，在那些他猝不及防露出“笨拙”或“纯稚”一面的瞬间，比如方才庭院里耳根通红捏着鹅毛笔的模样……

沈青崖的指尖无意识地蜷缩了一下，书页被捏出一道细微的折痕。

心底那片空茫的荒原，依旧寂静无声。

但荒原的上空，仿佛因那团“野火”的持续燃烧，而氤氲起了一层极淡的、几乎无法察觉的暖雾。那暖雾不带来生机，却奇异地将原本刺骨的风，调和得……不那么难以忍受。

这章没有结束，请点击下一页继续阅读！

甚至，让她产生了一种近乎荒谬的念头——

他那些分裂的特质，他的谋算与脆弱，他的锋利与笨拙，他的疯狂与纯稚……矛盾吗？或许。

但，该死的适配。

就像一把独一无二的、带着旧日伤痕与灼热温度的锁，偏偏撞上了她这把冰冷、复杂、同样布满岁月刻痕的钥匙。未必严丝合缝，转动时或许会有艰涩的摩擦，甚至会彼此刮擦出新的伤痕。

但除了他，这世间还有谁能这样毫无惧色地直面她的“刃光”？还有谁能同时看穿她的伪装与孤独，并以一种同样复杂、甚至更为炽烈的方式回应？还有谁能在生死博弈间与她旗鼓相当，又能在春日庭院里，因为一管简陋的鹅毛笔而露出那样真实鲜活的喜悦？

没有。

只有谢云归。

这个认知，如同一道无声的惊雷，在她空寂的心原上炸开。没有带来绿意，却仿佛震松了冻土最表层的硬壳。

她不是“爱”他。至少，不是寻常意义上的、伴随着激烈心跳与甜蜜悸动的爱。