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第207章 九重阶凰影孤（第1页）

血色，是浸泡着这座百年皇城的永恒底色。

沈璃踏过宫道时，正午的阳光过于明亮，几乎要将这座宫殿的每一道伤口都曝晒在天下人眼前。脚下青石板的缝隙里，暗红色的液体尚未被内侍们完全刷洗干净——不是水，是血。三日前的血已经凝固，却又在今日的烈日下微微融化，呈现出一种粘稠的、令人不快的质感，像大地本身渗出的脓疮。

空气里弥漫着混杂的气味。新漆的朱柱散着刺鼻的桐油味，工匠们正忙着将那些被刀剑砍出缺口的雕梁画栋修复如初。但这刻意的新鲜气息之下，无论如何也掩不去那一丝丝甜腥的铁锈气——那是生命离开躯体后留下的最后印记，从宫殿的每一道砖缝、每一片瓦檐、甚至每一缕风中幽幽渗出，缠绕在鼻尖，钻进肺腑。

三日前那场彻底的大清洗，所有痕迹正被以惊人的度抹去。

破碎的尸身早在第一夜就被拖走，泼天的血污在第二日黎明前已被冲刷过三遍，宫墙上凌乱的箭痕刀印，如今正被宫中最好的匠人用新调制的朱砂泥细细填补、抹平。一切都在向着“崭新”和“有序”狂奔，快得有些刻意，有些仓皇，仿佛只要将表面修复得足够光鲜，就能抹去曾经生的一切。

只有这些石缝里的残红，像不甘散去的冤魂，固执地提醒着过往。它们藏在阳光照不到的阴影处，躲在工匠们匆忙中遗漏的角落里，在每一场夜雨后会重新显现淡淡的痕迹，仿佛这座皇宫本身拥有记忆，而记忆的载体便是这洗不尽的血色。

沈璃走得不快。

玄色织金的武服长袍下摆拖曳过地面，袍角用暗金丝线绣着踏火麒麟的纹样——那是先帝赐予她父亲的徽记，如今成了她沈璃独有的标志。袍摆偶尔拂过地面上那些未干的湿痕，却并未沾染分毫。并非衣料有何神奇，而是没人敢让那些污秽靠近她。所经之处，早有内侍匍匐在地，用干净布帛将她前方的每一寸地面擦拭三遍以上。

身后跟着一队十二人的黑甲亲卫，那是她麾下最精锐的“玄甲卫”，每个人都是百战余生的老兵，每个人的手上都沾满了三日前的血。他们步履整齐划一，铁靴叩击地面的声响沉重而富有压迫感，像战鼓的余韵，碾碎了这片废墟上最后一点残存的、不属于“秩序”的杂音。

宫道两旁的景象如同一幅缓缓展开的诡异画卷。

左侧，匠人们架着梯子修复檐角的琉璃兽吻，叮当的敲击声里透着急切；右侧，内侍们正将最后一批破损的宫灯撤下，换上新糊的明纸灯笼，上面尚未及绘制任何纹样，苍白得如同送葬的纸幡。更远处，几个年长的嬷嬷领着瑟瑟抖的小宫女，正将花园里被践踏的花木残枝清理出去，那些本该在初夏绽放的牡丹、芍药，如今混着泥土和暗红色的污渍，被胡乱堆在板车上，像一场匆忙的集体葬礼。

沿途所遇之人，无论是匆匆低头疾走的内侍宫女，还是巡守站岗的兵卒，无一不在看见那片玄色身影的瞬间凝固成雕塑。他们将身体折成最谦卑的弧度，额头几乎触地，屏息凝神，连眼珠都不敢转动分毫。直到那一片玄色的阴影和沉重的脚步声完全远去，才敢悄然吐出一口带着战栗的气——那气息里混杂着恐惧、敬畏，或许还有一丝难以言说的怨恨，只是无人敢表现出来。

沈璃的视线平静地掠过这一切。

她看到一名年轻内侍在擦拭廊柱时手抖得厉害，将水桶打翻在地；她看到一名守军士兵的甲胄侧缝里，还残留着一丝不易察觉的暗红；她看到远处宫墙上，一面崭新的龙旗被升起，在风中猎猎作响，试图覆盖昨日那面被箭矢洞穿、被火焰舔舐过的残旗。

都是表象。她想。

这座皇宫像一位重伤未愈却强撑起身的巨人，外表正在被迅包扎整齐，内里的伤口却在继续溃烂、化脓。而她，便是那个手持利刃剖开巨人躯体、又必须为其缝合伤口的人。

盘龙殿的轮廓在前方渐渐清晰起来。

那是整座皇城的中心，是帝国权力的心脏。九重飞檐如同展翅欲飞的黑鹰，斗拱层叠如云，在午后阳光下闪耀着过于簇新的金芒——那是昨日才匆忙贴上的金箔，尚未经岁月沉淀，亮得刺眼，亮得虚假。殿顶的琉璃瓦也换了大半，新旧瓦片交错，在光下呈现出深浅不一的金黄色，像一件打满补丁的龙袍。

殿前是宽阔得令人心悸的汉白玉广场，可容纳万人朝拜，此刻却空无一人。只有夏日的热风卷过，扬起尚未清扫干净的尘埃，带着一股若有若无的焦糊味——那是焚烧某些“无用之物”留下的。沈璃知道那些“无用之物”是什么：来不及处理的尸体、染血的衣物、叛军的旗帜、还有各种可能成为“证据”或“纪念”的零碎物件。都在三日前那把大火中化为了灰烬。

现在，灰烬被清扫了，但气味还顽固地留在空气里，混着新漆的味道、血的味道、以及宫殿深处常年不散的檀香与霉味，形成了一种独属于此刻皇城的、难以形容的气息。

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沈璃在广场边缘停住脚步。

她的正前方，是九级汉白玉丹陛——象征九五之尊的数字，不多不少，每级台阶都高而陡，需要仰才能望见顶端。白玉在烈日下泛着冷硬的光泽，石面上还留着前几日混乱中留下的划痕，有几处甚至能看到明显的缺损，像是被重物猛烈撞击过。

她抬眸，目光如刃，穿透炽热的空气，望向那扇紧闭的、厚重无比的朱漆镶铜钉殿门。门高两丈有余，宽可容三马并行，上面盘绕的五爪金龙张牙舞爪，每一片鳞甲都被重新描金，龙睛是新嵌的琉璃珠，在阴影中幽幽光，像是拥有生命般，死死“盯”着阶下的一切生灵。

那顶帝冕，就在那扇门后面。

沈璃忽然精确地计算起距离：从她此刻站立之处到殿门，三十七步；推开殿门进入大殿，再有二十八步到御阶之下；登上九级御阶，每一步的距离是……

十步？或许更少。

唾手可得。

这个词滚过心头时，她没有感到丝毫的喜悦或激动，反而像一块冬日里从屋檐坠下的冰凌，沉甸甸地扎进胸腔深处，带来一阵尖锐的寒意。脸上，她维持着惯常的冷冽，像戴了一层用寒铁铸造、与皮肉长在一起的面具。只有她自己知道，面具下的血肉，在那场持续了整整三日的血色黄昏后，就一直浸泡在一种冰冷的疲惫里。

那不是身体的疲惫——她的身体经过二十年沙场磨砺，早已习惯了连续数日不眠不休的奔袭与厮杀。这是一种更深处的、从骨髓里渗出来的疲惫，仿佛生命的某种底色被那三日的血彻底浸透、改变了成分。

“陛下。”

身后传来低沉的声音。亲卫统领赵拓上前半步，他身材高大如山，玄甲在身，腰间佩刀的长度几乎是寻常战刀的一倍半——那是他连斩十七名叛军将领后，沈璃亲自赏赐的“破军刀”。赵拓的声音压得极低，带着不容错辨的恭敬，但细细听去，那恭敬之下还藏着某种难以形容的紧绷，仿佛他自己也还未完全适应这个新称呼。

“宗正寺、礼部、钦天监联名呈报，登基大典一应仪程、器物、人员均已齐备，吉时定于三日后辰正。百官贺表也已收齐，共计八百七十二份，其中六部尚书、九卿、各州牧守的贺表俱在，无一人缺漏。”

赵拓顿了顿，似乎在斟酌词句，最后还是补充道：“几位幸存的宗室亲王今晨再次联名上书，言‘国不可一日无君，神器不可久悬，恳请殿下顺应天意民心，早正大位，以安社稷’。”

沈璃没有回头，目光依然锁定在那扇沉重的殿门上。

她知道赵拓省略了很多细节。比如那些宗室亲王是被人用刀架在脖子上“恳请”的；比如八百七十二份贺表中，至少有半数字迹颤抖、墨迹深浅不一，显然是仓促间甚至是在极度恐惧中写就的；比如钦天监选定的“吉时”，其实是她安插在监中的亲信推算的结果——真正的监正已在三日前“暴毙”，因为他坚持说天象显示“紫微晦暗，帝星飘摇，三月内不宜行登基大典”。

“知道了。”沈璃打断赵拓还要继续的汇报，声音不高，却让这位在战场上面对千军万马也不曾退缩的猛将瞬间收声，头垂得更低，几乎要触到胸前的护心镜。

她不需要听那些细节。这三天，类似的奏报如秋日落叶般从皇城各个角落飞来，每一份文书、每一个口信都在提醒她，那顶沉重的冠冕正在以怎样无可逆转的度，向她头顶落下。劝进的呼声一浪高过一浪，幸存下来、早已吓破胆的宗室耆老被推在最前面，颤巍巍地捧着所谓“万民请愿书”——那上面究竟有多少真正的百姓指印，天知道；文武百官，无论是真心臣服还是慑于悬在头顶的屠刀，此刻都表现得比她这个当事人更急切，仿佛她晚一刻戴上那顶帽子，这天就要塌下来似的。

滑稽。又透着一种黏腻的、令人作呕的必然。

就好像有一双无形的手，在推着所有人、所有事，向着那个既定的结局狂奔。而她，这个被推上风口浪尖的人，反而成了这场盛大戏剧中最不重要的角色——重要的只是“登基”这个事实，至于戴上冠冕的是谁，似乎已无关紧要。

沈璃轻轻挥了下手，动作幅度很小，但赵拓立刻会意。他右手按胸，行了一个标准的军礼，然后转身，向身后的玄甲卫打出一连串手势。十一人如同精密的机括，无声而迅捷地散开，在丹陛下围成一个完美的警戒圆弧，背对着沈璃，面朝空旷的广场和更远处的宫门。他们将自己的后背完全暴露给她——这是最极致的忠诚，也是最彻底的臣服。

将这片象征着至高权力的空间，留给她一人。

亲卫退去后，寂静重新笼罩下来。

但这寂静与先前不同。先前至少还有风声、远处工匠的敲击声、宫人压抑的脚步声。而现在，仿佛连空气都凝固了。沈璃敏锐地察觉到，广场四周的宫墙上，那些哨兵的身影也静止了——不是偷懒，而是在执行某种无声的命令：不要动，不要出任何声响，不要干扰盘龙殿前的这个人。

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风似乎真的停了。只有六月的阳光毫无遮拦地泼洒下来，炽烈得近乎残忍。光线照射在新漆的殿柱上，烤得那些朱漆微微烫，散出一股更浓烈的桐油味。而这股新鲜刺鼻的味道之下，那股混杂的气息反而愈清晰起来：血的甜腥、灰烬的焦苦、还有宫殿深处某种常年不散的、类似潮湿木头与陈旧香料混合的气味。

它们纠缠在一起，形成了一种独属于这座皇宫此刻的气息——一种新生的、暴烈的、充满死亡味道的生机。

沈璃抬步，踏上第一级丹陛。

靴底与冰冷的汉白玉接触，出轻微而孤寂的“嗒”的一声。那声音在空旷的广场上被放大，带着清晰的回响，仿佛整座皇城都在倾听这一步。

一级，又一级。