她抬起手,摸了摸自己的脸。摸得很慢,很仔细,像在确认什么。
然后她抬头,又问了一遍:
“我这是……在哪儿?”
声音里只有纯粹的困惑。没有恐惧,没有惊慌,干净的,空白的,像刚出生的婴孩。
苏晚晴“哇”地吐出一口血。她挣扎着爬起来,扑到石台边,颤抖着去抓林昭的手腕:“娘娘,您感觉怎么样?头昏吗?身上疼吗?还……还记得什么吗?”
林昭任她抓着,没挣。只是眉头蹙得更紧,像在努力回想。
“记得……”她喃喃,“记得针扎进来的时候,很麻。记得光,很刺眼。记得……钥匙很烫。”
她忽然想起什么,低头在怀里摸。摸到那枚冰凉的钥匙,拿起来,举到眼前。
钥匙在油灯光下泛着死寂的哑光。裂缝黑黢黢的,像一道丑陋的疤。
她盯着看,眼神又空了。
“这个东西……”她轻声说,“是做什么用的?”
没人回答。
密室里死寂。
油灯的灯花“噼啪”爆了一下,爆出一小簇火星,又暗下去。
林昭等不到回答,也不急。她把钥匙攥在手心,攥得紧紧的。然后抬起头,目光再次扫过屋里的三个人。
扫过苏晚晴惨白的脸,扫过老鬼紧绷的下颌。
最后,停在萧凛脸上。
停得更久了。
久到萧凛觉得,自己的魂魄都要被这空茫的眼神吸走了。
然后她忽然说:
“你哭了。”
萧凛猛地抬手摸脸。干的。
“没有。”他哑声说。
“可你眼睛里……”林昭歪了歪头,像在找一个合适的比喻,“有东西在闪。像……像冬天呵气在窗上结的霜,化了,往下淌。”
她说着,又摸了摸自己的脸。
“我脸上也有。湿的。”
她把手举到眼前,看着指尖那点水迹,眼神更加困惑。
“我怎么也哭了?”
钥匙在她另一只手里,忽然又烫了一下。
很轻的一下,像垂死的脉搏。
苏晚晴脸色大变。
而林昭已经低下头,把脸埋进掌心。肩膀开始抖,很细微的抖,像冷,又像在哭。
但一点声音都没有。
只有压抑的、破碎的抽气。
从指缝里漏出来。
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