阳光照在背上,温热。
和昨天一样。
和前天也一样。
可他知道,不一样了。
他不再低头。
也不再微驼背。
脊背挺直三分,肩线拉出一道久违的锋利轮廓。
像一把藏了太久的刀,终于从鞘中抽出了一寸。
扫帚在肩。
人影渐远。
王猛站在玉简台后,翻着手中的名单,嘴角含笑。
“又一个不知死活的。”
他低声嗤笑,“杂役也想上擂台?做梦。”
他以为自己又一次维护了规矩。
又一次压住了不该冒头的人。
他甚至觉得,这一幕值得记下来,回头说给萧云逸的人听——江无尘亲自来求,被他一语喝退。
多痛快。
他合上玉简,拍了拍灰尘,重新坐定。
继续登记名字。
仿佛刚才那一幕,不过是扫掉鞋上的一粒土。
可他不知道。
就在他低头写字的瞬间。
那道背着扫帚的身影,已走过了主道三分之一。
没有回头。
没有停留。
也没有愤怒。
只是走着。
一步,两步。
扫帚随着步伐轻晃。
帚尖划过地面,留下浅浅一道痕。
像刀锋划过纸面,无声无息。
但纸,终究会被撕开。
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